Figée
Elle avance sur le quai, enroulée dans une écharpe de cheveux et de laine. J’ai le coeur brisé, je recolle les morceaux. Elle déambule, elle papillonne, je la croise avec ma grisaille et ce que je crois voir alors, c’est la vie elle-même.
Elle avance sur le quai, enroulée dans une écharpe de cheveux et de laine. J’ai le coeur brisé, je recolle les morceaux. Elle déambule, elle papillonne, je la croise avec ma grisaille et ce que je crois voir alors, c’est la vie elle-même.
La danseuse toupille, frénétique, ses pieds tapent, picorent le bois de coups de becs qui n’en finissent pas, le passent à tabac, sans faire un bruit.
Orange. La couleur, pas le fruit. Pas le fruit… pourtant il faut bien le dire, on a aucun mal à imaginer son odeur dans cette pièce qui fait songer aux dimanches. Non, orange, c’est pour la couleur des pâtes, ces spaghettis constellés de rougeurs plus ou moins foncées. Orange, c’est aussi la peau et ses… Lire la suite Orange
Y avait-il du vent ce matin-là ? Faisait-il froid ? Qu’avait-elle ressentit en se mettant à nu ?
Que peuvent raconter deux petits seins?