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La danseuse

La danseuse toupille, frénétique, ses pieds tapent, picorent le bois de coups de becs qui n’en finissent pas, le passent à tabac, sans faire un bruit.

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200 femmes

Deux cents femmes dans la rue, Une sourit, combien continuent? L’allure tantôt sûre, tantôt hésitante, Parfois concentré, ou mieux haletante. Ou quoi encore, je rêve! Il y en a qui parlent. Mais à qui bon sang? Dans le vide sans doute, Pour celui qui écoute. Ah j’aimerais stopper le temps! Pour les regarder à l’infini.… Lire la suite 200 femmes